La muerte es mi consejera, ella es mi mano zurda, aviesa, corrompida...
Me cuenta cuentos de dragones de Austria, me canta viejos cantos de vikingos pelinegros de barbas profusas, me indica caminos de burbujas de jabón, me lleva a exposiciones de espaguetti en salsa de verduras y me da alternativas incongruentes y pesadas.
Me desnudo frente al rio y fornico con la muerte, me doy cuenta de la confusión por las abejas que le pican el dulce culo a la muerte que no avanza mas allá de mi izquierda. Me doy la vuelta y hago formaciones salosas con las sombras que producen las grutas de las nubes en las montañas. Un obtuso sueño se echa sobre mi, yo cedo, juego con él, pierdo.
Mi credo no me permite creer. Me olvido del olvido, poso mi mirada sobre el cabo de la vela que está viendo un perro muerto. Mi consejera se burla de mi faticidad, se me erizan los pelos del brazo derecho, y por ahi derecho me acuerdo de mi desnudez; me visto con los recuerdos de antes de los tres años, con los golpes jugando golosa.
Desexisto en el tiempo, me entrevero con los retoños de guayaba y guanabana. ¿Cómo hago para desaparecer desde mi existencia el dolor y los recuerdos del suelo que piso?
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