Reflexión previa a la tragedia.

Érase algo que me estaba

consumiendo la felicidad

la falta de seguir la acuosa

curva de la letra o del tiempo/

                        todo el tiempo

alejado de ella

entregándome a cosas mas banales.

Oh!

Ahí está ella,

que se parece tanto a la felicidad,

aunque esté vestida de café

y me haga charco los ojos.

Poema de tinto

Implacable,

por favor, ten esa dulce piedad

de llegar

ya

de llegar

tu/

de estar presente como el viento ó

                                       la mandrágora venenosa.

Una carta de amor

Todo lo que de vos quisiera
es tan poco en el fondo
porque en el fondo es todo,
como un perro que pasa, una colina,
esas cosas de nada, cotidianas,
espiga y cabellera y dos terrones,
el olor de tu cuerpo,
lo que decís de cualquier cosa,
conmigo o contra mía,
todo eso es tan poco,
yo lo quiero de vos porque te quiero.
Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,
y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de la libertad.

No me des tregua, no me perdones nunca...

No me des tregua, no me perdones nunca.
Hostígame en la sangre,
que cada cosa cruel sea tú que vuelves.
¡No me dejes dormir, no me des paz!
Entonces ganaré mi reino,
naceré lentamente.
No me pierdas como una música fácil,
no seas caricia ni guante;
tálame como un sílex, desespérame.

Si las nubes no anticipan.

Si las nubes no anticipan en sus formas la
historia de los hombres
Si los colores del río no figuran los designios del
Dios de las Aguas
Si no remiendas con tus manos de astromelias las
comisuras de mi alma
Si mis amigos no son una legión de ángeles
clandestinos Qué será de mí

Busco una enfermedad que no me acabe...

Busco una enfermedad que no me acabe

sino el dolor constante de la vida:

algo para fingir que estoy dormida

detrás de este temblor de escarcha grave.

Busco un agua cósmica que lave

la lágrima terrible que me oxida;

busco el morir distinto, y voy herida

por la pena vulgar que nadie sabe.

Y así me marcho, sonriendo a todos,

luminosa de gracia y desventura,

con el secreto horror hasta los codos;

callándome en el verso y en la prosa,

para que escriban en mi tierra dura:

esta mujer ha muerto de dichosa.

Tos de tren de medianoche

Hoy vienen importándome pocas cosas:

la comida de mi gato

o 

mi desayuno de mañana, 

si hace sol para secar mi ropa tendida

o

si la compañía es la soledad, 

pero la lluvia no deja de lavarme los pies, 

como llamándome a la muerte 

o

queriendo robar mi pobre y poco lustrosa poesía

que es larga como las noches frías

o 

las poco suficientes palabras cuando se las necesita/

la cabeza no deja de darme vueltas

y

los cigarritos no alcanzan/ y no te alcanzo

alargo mi mano nervuda de tambor

te lanzo mi mirada con nudo corredizo para aferrarme a ti

te suspiro cerca en la distancia

pero mi caminado pierde fuerza

mi boca sutileza

mi sueter su grandeza

y me descubro no siendo

no ser

lo que no quiero.

Me lava de pies a cabeza 

la lluvia ácida, cual limón recien partido,

me enmugrece los versos

cada vez mas.

Los fantasmas que me traen la oscuridad

son poco gratos

me hacen toser como los gatos

y me estropean la felicidad.

Ya no tomo mas mate

para que nada me ate

Ya no fumo mas borkum

y mis pulmones hacen ¡Bum!

Solo importa el cuerpo que

da memoria al texto, al dibujo olvidado de la letra

a la palabra escondida en el bolsillo de la camisa

echada a lavar, olvidada y desmantelada.

Importan a veces las cosas no importantes/

como las importantes se alejan

Lárgome,

por fortuna para ti.

Infortunio plagado de meteoros-

de humo y bicicletas.

Lárgome,

para el infortunio mutuo-,

desdichado.

Primera letania a ella, osea tu.

Estrella, gato, crema, la zorra y sus uvas, flores, lejanía, letanía, pereza, cuerpo, sillón, enamorarse, eso es del diablo, fusil enarbolado de su cuerpo, estampidas de tiempo, orgullo casi patrio, piel, ojos dedos huellas calzones y cucos, mas piel, domingo, sábado, viernes, jueves, la semana incompleta, martes de diez a doce, ¿será o no será?, el tiempo, la esponja, lunares, sus lunares, la oreja, la ojera, la curva, la línea, la vena y la avena, los frutos, lo fructífero y lo infructífero, ¿quespera?¿quesmanzana?, ¿será hoy o será mañana?, tú y mis papilas gustativas, África en frío y ya no hace frío, la muerte, la vida, lo esperado y lo inesperado, ser y conocer, simplemente conocer, mas gatos y una pareja-no discreta-, la ausencia:¿Qué será ella?, tú, el aguardiente, la cerveza, borkum, mariguana, cocaína, cocacola, poca cola, cola de cola, y cola de fila, y cola de pegante, y cola de cabello, y cola de caballo, el viento, las sonrisas, la risa, la rosa, la bolita de papel, las bolitas, el papel de ella, mi papel, la tinta que es sus manos, mi tinta que es mi esfero, Gustavo y su lago, Miranda y Shakespeare, Arabia y las cuerdas, Gibson y pic-dudosamente así-, “pero te quiero mi amor, no puedo estar así”, la interpretación, el origami, lo membranofono, la canción, la letra, la letra de la canción, la letra del cuento, el ritmo, la arritmia, la lluvia, mi lluvia, tu lluvia, nuestra lluvia, la conjugación de nuestros verbos y personas en común, tu y yo, el ventarrón, el calor, las hendijas, los cristales, la cerveza, algo, nada, todo, las miradas que un día partieron, la prisión, la libertad, las goticas, las gototas, los tenis, las botas, el ir, el venir, tu camino, los árboles, las angustias de los ojos, las sucias palabras, el día de marzo, el segundo, la eternidad, el buscar, el encontrar, el besar, y el no besar, la rosa y el floripondio, lo común, lo incomún, los cuadros de la tela, el atardecer, el mantel al lado de tu ventana, van, vienen, adentro, afuera, las manos, amigamente, enemigamente, la cabeza, el llano y el obtuso con sus amigos los primaverales ángulos, los archivos, las copias y pocos originales, las palabras sonrientes, las manchas del sol, los cráteres de la luna, la mortificación, los enemigos, las enemistades, lo posible y lo imposible, el polvo, el mugre, el golpe, la inmunidad, el dulce, el hueso, incólume, el nacimiento de la muerte, el retrato hablado, el membrete, la carta, la coma, el punto, la voz de la letra, el mudo sonido de la respiración del silencio, el amor, lo grandioso, el libro, la partitura, papel rasgado, el armazón del papel, la maza, el pan, la masa, el pensamiento, el creer, el sinsonte, el monte, el cristo, la inexistencia, el equilibrio de la suerte, el tinto, la compañía, el silencio, la carne y la verdura, el resplandor, el mar de su confianza, la barca de los dioses, la bendición del error, el augurio, lo blanco, el deseo, el azul, lo puro, el rojo, la muerte, el hijo, no hijo, escuchar, la lucha de amarillo, el acorde, el sombrero, feo, bonito, grande, pequeño, delirio, locura, cintura, rodillas, luz, obscuridad, figura, hallar, perder, cobardía, recuerdo, confundir, golondrina, verano e invierno, ausencia ausencia ausencia, la respiración, nuez, galleta, galleta de nuez, el árbol, el frío, soñadores, el muro distancial, ciertos sentimientos, contar, callar, pantalón, falda, tus sueños risueños, las calles, las carreras, las tejas, los barrios, las ventanas, el golpe doble en la puerta, la elegía, el salto, la espera, 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20, enerofebreromarzo, 21 22 23 24 25 26 27, abrilmayojuniojulio, lo entrecortado y la respiración, el arenoso tiempo de las manos, vamos a andar, la amistad, esperar, desesperar, dormir dormir despertar, lo curioso, lo certero, emerger, hundir, bailarina silenciosa, el miedo, el desasosiego, ¿pequeña molestia?, una muela, unos dientes, una boca, una lengua, un labio, dos labios, una besa, el otro también, Ilona, serlo todo, Álvaro Mutis, gonzaloarango, tu ombligo, el mundo, tú: el ombligo de mi mundo, la fuga del tiempo, el amor, corazón y vena, vení vení, morsita o súper héroa, confundible e inconfundible, clamor, vértigo, fervor a ti, Ati. 

Los cansancios humildes\ Otoño

¡Tanto mal que me hiciste
mujer de los ojos lejanos!
Los caminos mas buenos se van poniendo tristes
y todos los deseos se me tornan ancianos.
Pero a la primavera 
curarán mis retoños
y astral y santa será la primera
ruta de los otoños!
Sabré mirar la nueva fuente de mis encantos
como una golondrina sabré mirar el Sol(ê)
diré una estrofa dulce en cada desencanto
y en cada atardecer pintaré un arrebol.
Todo el mal que me has hecho, todo el mal que 
me has hecho
con la nueva esperanza desaparecerá
y bajo el viejo techo
toda menguente me verá.
Un poco mas doliente, un poco mas anciano
pero con una miel mas serena en el pecho.
¡Cómo sabre gustar, mujer de los ojos lejanos
todo el mal que me has hecho!

¿Cuántas cosas sabemos?

Pero me era imposible renunciar a la esperanza...  

-Julio Cortázar

¿De que esta compuesta una palabra?

¿Será acaso las vocales abiertas o cerradas las que le dan su forma?

¿O verterán en ellas todo su poder las decisivas consonantes?

Un pensamiento se posa sobre ellas antes de su inexistente existencia, las deja desposeída de todo valor gramático, de toda emoción superflua o de vanidad indefinida.

Las susodichas sirven para dejar un recado en la puerta del vecino, para recibir una mala noticia o para dar un efusivo saludo de (mal-bien)venida.

Ellas se despreocupan de cualquier avance, solo nos dejan esa inutil herramienta que llamamos voz. Nos hacen arden en el fuego de la incertidumbre, nos muestran el desasosiego del no, ahuyentan los malos recuerdos de antaño, y hasta un Toño le grita a una Toña con alegre encaramiento que solo palabras no son amores sino mejor buenas razones.

Todo lo definimos con una palabra, le damos forma, le quitamos fuerza, le mostramos un camino o una instruccion al sujeto perdido en el centro de esta ciudad equisita de smog, pero si nos desposeemos de toda palabra aguda, u oclusal, ¿seremos capaces de subsistir sin ellas?

Pero un bandoneón nos habla desde el humo, un contrabajo desde el piso donde se toca, una percusión cualquiera nos entreabre la puerta al desconcierto, y todo con un aire incierto de silencio, lleno de nada, sin palabras para definir ni por definir.

Pero, al fin de cuentas, ¿De qué esta compuesta una palabra?

Canto de Pututo (I)

Pájaro que mira lentamente y va des apaciguándose, llenándose de ese ánimo que poco lo caracteriza para decirle las cosas al viento, ese compañero que en otras épocas le hubiese ayudado a elevar vuelo. Camina de aquí para allá sobre esa cuerda floja eléctrica, fosforescente. Le escurren las gotas de la lluvia hasta la pata más izquierda.  Y la cuestión es esta: quiere él el sol, que está tras las nubes gris plata, gris plomo, gris baldosa de tierra fría, pero son tan pesadas que el solo aleteo de él no serviría de mucho. “Amigo Viento-dice quitándose el sombrero que le atavía su plumaje- fuera usted tan amable de llevarse las señoras y señoritas nubes para atrás de la montaña, es que quiero sol para mi y mi compañera, que es tan amarilla como naranja ombligona o mango que se descuelga”, y para el Viento, intrépido, haciendo un gesto de gracia, una leve voltereta, un manoteo agitado, y ¡Plaf! Don Nubarrón que se va y con este todo su harem de Nubecillas. Pájaro no sabe como agradecer, sale esa noche a cantar y a silbar con caracoles al pico. Su infatigable compañera le sigue en su adorable canto, en su extensivo agradecimiento.

Es verdad

"Veo un jardín inmenso sepultado en la huella de una pata de pájaro"

Olga Orozco

La tristeza,

Esa huraña tarde que se posa

En la mirada solitaria de mi pecho,

Ahuyenta los colibrís que querían acercarse.

Todos los bancos de esta plaza están vacíos

Y nada hace fluir el agua de la fuente destruida

Las piedras ruedan del cadalso en el que se propone

Darme muerte.

Benévolos cactus me dan su

Bondadosa agua verde

Para este rojo atardecer.

El amarillo es ingenuo y lo aparto, no lo dejo hacer parte

Del vuelo de la luna.

Llega ella,

La lluvia la acompaña

Es de noche y me siento con amplias

Ganas de decidir decidirme.

Imploro cantimploras

Para guardar este atardecer solitario

Y ofrecértelo en tiempos de cólera.

(Rabia suicida, rabia frustrante, Rabia).

Azul macabro.

"Tiene como una especie 

de electricidad"

Rayuela 63

La magia,
esta vez, duró poco
pero fue recompensado por tu sueño/
por ese pequeño salto que daba tu cuerpo
por la caricia pausada
frente a la mirada
inquisidora de 
tu padre.


La caricia de la boca 
ya no es la misma
ha perdido toda 
                         calidad de
asombro.
                Cantidad de 
fuerza.
Y eso pasó hoy
con una lluvia que inundó calles
y me lavó la poesía.


Somos carne de cañón
de esta noche despiadada.

Nov. 20/11

A Edith,

que lo perfuma todo con su.

¿Qué  haré  si de pronto   un día partes a

partes que yo no pueda llegar?

Haré de mis vientos la marea, de mis botas

los barquitos y del tiempo

nuestro preciso complemento

para salir en tu búsqueda infinita y 

cósmica

siguiendo tu olor de felino joven,

de mirada dura/

tachando los taches que intenten interferir

de modo singular o plural en nuestro hilo.

Partiré tras de ti. No siendo/           

                                           sonriendo.