De los suspiros algo nace que no es la penaDylan Thomas
Es un laberinto oscuro
el que surca mis manos,
como callejuelas obtusas
o
árbol de ciudad.
Camino entrecortado por
la luz
y el edificio que oculta
el sol
nocturno con cerveza.
Cantan pájaros azules
en días amarillos
con horas floripondias
que no corresponden muy bien
al paraíso perdido
ni a la bibliothèque.
Se alzan enhiestas/
como mares/
iglesias mentirosas
que corrompen como los días al muerto.
Y mis manos aun no dilucidan
el aúreo ovillo.
No soy gato pra seguir
mi olfato.
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